El 31 de agosto de 2012, murió papá

Tortilla de patatas

Señores distinguidos...

El muletón es una tela afelpada y gruesa confeccionada en algodón o lana que se coloca bajo el mantel.

Su función es la de proteger la mesa de golpes, evitar que los platos calientes dañen la madera y aumentar la sensación de confortabilidad durante la comida. También amortigua los ruidos que se puedan producir con la vajilla, evita que el mantel resbale y absorbe los líquidos derramados.

El muletón se coloca ajustado a la superficie de la mesa y sujetado a la misma con cintas o gomas. No debe ser mayor que el tamaño del mantel ni tampoco excesivamente grueso. Su uso se considera imprescindible cuando el mantel es calado para impedir que se vea la mesa.

Hoy llega a Sevilla F., pasará unos días en casa por un Congreso en el que es ponente y su intención es irse el viernes 22 de junio. No es que me importe cuándo se va pero debo empezar a utilizar este tipo de recursos si no quiero que mis recuerdos sean como un agujero negro. Nos comentó a través de un correo lo complicado que le está resultando todo desde su ruptura con J.y cómo ha hecho unas obras en casa con la intención de alquilar ¿?¿?¿?. Ya nos contará. Pobre. No quiero ni pensar en verme algún día en una situación similar. Me resulta tan extraño imaginar mi vida sin Rubén.

Anoche preparé la primera tortilla de patatas de mi vida, con pimientos y cebolla. Me pasé con la sal pero me gustó muchísimo la textura de todos los ingredientes, sobre todo de la patata, tierna pero tostada y el huevo sin cuajar demasiado.  Rubén le dio la vuelta a la segunda tortilla porque con la primera no tuve mucha maña.

Ayer no fui al gimnasio por pereza. Mi mente perversa sigue obteniendo pequeñas victorias pero la batalla la venceré yo.

Llevo días escuchando esta canción tan maravillosa: Dame estrellas o limones, de Family. No sabía que la habían producido Fangoria de sus tiempos en Vulcano. Adoro a Alaska. 

Rubén acaba de llamar para avisar que ya viene a por mi.....y yo me abandono ciegamente a sus deseos. 

Muchos besos, hijos queridos.

Pardonnez-moi, la vie m'est insupportable

O tempora, o mores!
Ayer los cristianos católicos celebraban el inicio de lo que llaman cuaresma con uno de los ritos que a mi más me divertían cuando estaba con mis patéticos curas: la imposición de la ceniza. Recuerdo cuando cada año entrábamos a la iglesia Nuestra Señora de Gracia, a escasos metros de nuestro colegio, libremente _"porque aquí venís porque queréis", nos decían...._ a la misa de rigor, a presentarnos no ante Dios, sino ante ellos, los que llevan profanando su nombre 2012 años. Me encantaba estar allí, me gustaba el ligero olor a incienso, a la cera de los cirios, a la madera de los bancos. Qué paz me abrigaba dentro de aquél espacio, aquella atmósfera de respeto, de tradición, de arte, pero también de disciplina, de reglas, protocolo; aquel espacio tenuemente iluminado, casi oscuro en el que siempre había viejas de las que sólo veíamos sus espaldas.
Disfrutaba cuando, marcialmente, avanzábamos por la nave central hacia el crucero, dónde nos esperaba D. Santiago en las escaleras, de espaldas al altar para imponernos la ceniza: no sois nada, sois menos que nada, sois una mierda. Gracias por recordárnoslo cada día. Pero nuestros curas eran modernos, habían abrazado con euforia los principios del concilio Vaticano II y en lugar del demoledor "Pulvis es et in pulverem reverteris"mientras nos santiguaban la frente con polvo, sólo oíamos "conviértete y cree en el Evangelio"... qué cosa tan pedagógica, tan carente de dramatismo. ¿Conviértete? ¿pero yo antes practicaba algún otro rito? ¿acaso fui calvinista en párvulos?¿los que vivíamos en camino de Ronda éramos indios por evangelizar?. Qué poca fuerza en esas palabras. Por culpa de cosas así tenemos ahora templos que parecen garajes y yo abandoné la iglesia, entre otras cosas porque comencé a celebrarme a mi mismo, "I celebrate myself".

Pues mientras algunos acudían ayer a sus templos yo escuchaba a Dalida porque ella sí que era teatro, dramatismo...polvo a pesar de la devoción que su voz provocaba en el mundo. Dalida se suicidó el 3 de mayo de 1987, en la soledad de su maravillosa casa en Montmartre. Junto a su cuerpo se encontró una nota de despedida: Pardonnez-moi, la vie m'est insupportable.

Avec le temps

Una puta entre rastrojos

En el trabajo hemos nos hemos mudado de sede, abandonamos hace ya casi un mes la anterior y nos hemos trasladado al desierto, a un erial sin sector servicios alrededor. No tenemos bancos, no tenemos fruterías, no tenemos carnicerías, no tenemos zapateros, no tenemos supermercados, no tenemos tintorerías, no tenemos nada de lo que anteriormente disfrutábamos en un radio de cincuenta metros, eso sí, tenemos fotocopiadoras a tutiplen.
El edificio es precioso, de principios del siglo pasado, un capricho colonial en el que hemos asentado nuestros reales. Ahora sí que somos una gran empresa en la que apenas hay contacto con los compañeros, salvo con los que compartes despacho, que esa es otra, que por problemas de espacio me han ubicado en un departamento ajeno al mío.....una puta entre rastrojos. Me consuelo pensando en que las funciones de mi trabajo afectan horizontalmente a todos los departamentos de esta empresa. Durante las dos primeras semanas nuestro zona no tuvo calefacción por problemas con la instalación, justo en plena ola de frío siberiano. Fue horrible, toda la mañana con los pies congelados por mucho calcetín que me pusiese.

Rubén y yo estamos pasando un invierno horrible. Desde que estamos en Sevilla no hemos sentido tanto frío como este año. Hace tres semanas estuve cinco días en cama por culpa de una gripe y desde entonces sigo tosiendo; Rubén cayó una semana después, pero con unos síntomas más livianos que sólo lo tuvieron convaleciente tres días y esta semana hemos sufrido los dos lo que pensamos que ha podido ser un virus intestinal que nos ha dejado fuera de juego dos días, a dieta blanda y Motilium.
Desde que empezaron estas plagas abandoné _ no sé si es la palabra más exacta teniendo en cuenta que sólo llevaba tres semanas_ el gimnasio, con lo que me costó arrancar, con la disciplina que necesitaba para ir a diario. Antes de ayer volví después de esos días de retiro forzado pero el virus pateó con fuerza mi estómago y tuve que volver corriendo a casa temiendo una vomitera en plena sala de musculación acompañada de diarrea porque observo, de un tiempo a esta parte, que cuando me entran náuseas se me relajan los esfínteres....estas cosas son las que me recuerdan el motivo por el que debo volver al gimnasio.

Y no me importa nada

Querido mundo exterior,

Te escribo hoy, por primera vez, sentado a nuestro maravilloso escritorio estilo Carlos IV. Fernando nos comentó al comprarlo que el siglo XVIII es el siglo de oro español en cuanto a fabricación de mobiliario y si lo dice Fernando me lo creo. Mi madre dice, más bien piensa, que soy una persona muy crédula, y tiene razón...siempre nos advierten de que deberíamos ser más desconfiados pero debo ser afortunado porque, normalmente, siempre creo al que me habla mirándome a los ojos, y pocas veces en mi vida me he sentido engañado.

El escritorio es precioso pero no creo que sea el sitio más cómodo desde el que escribir nada porque me obliga a elevar un poco los hombros y todos sabemos que así acabamos con tensiones musculares en el cuello y en la espalda. A mi no, desde que practico antigimnasia. Le comenté a Rubén la posibilidad de cambiarlo de sitio y colocar en su lugar una mesa más baja, redonda, que nos sirva tanto para trabajar como para recibir a los amigos en pequeñas reuniones con encanto. Aquí, entre los libros, se crearía un ambiente muy acogedor, todo muy íntimo y fino, con Antinoo observándonos desde la esquina ¡Oh bello Antinoo! algún día escribiré sobre el amante de Adriano. Es curioso que la biografía más conocida del emperador sevillano más gay la haya escrito una bollera, perdón, lesbiana, que no quiero empezar mi blog dando la impresión de ser despectivo.

Para que os hagáis una idea de qué es para mi un comedor o un salón acogedor sólo tenéis que buscar alguna fotografía de la casa que fue de Madeleine Castaing en la Rue Bonaparte, alguna de la mansión del principal artífice de Versalles Jules Hardouin-Mansart, que ahora disfruta el decorador Jacques García, o alguna de la abandonada casa que compartieron Pierre Bergé y el tristísimo Yves Saint Laurent ¡ah! o los salones de la casa del Barón de Redé, el cortesano del siglo XX que vivió en el Hotel Lambert, en la isla de París, uno de los edificios más bonitos de la ciudad. Sí, lo habéis adivinado, no me gusta el minimalismo, más es más, siempre.

Hablando de Madeleine Castaing: debéis saber que también fue "víctima" de las artes de François-Marie Banier...sí, sí, el mismo que embaucó a Madame Loreal, Liliane Bettencourt, y antes a Madeleine de Noailles, ésta última mecenas de todos los ismos, financió a Buñuel, a Picasso_ que no la soportaba_ o a Dalí, que gracias a un encargo de ella y su marido pudo comprase su casa en Port Rigalt, por hablar sólo de los españoles....con esto sólo quiero mostrar mi sorpresa: algo tendrá François-Marie Banier para que acaben todas locas, algo muy grande.

Menos mal que Rubén dijo que nanay de la China, ni mesa ni meso, que nos quedamos como estamos, a gustico, meditando sobre los pecados que nos han llevado a la ruina. Aún no ha vuelto del gimnasio y yo, como siempre a estas horas desde que volvimos de vacaciones, tengo un hambre atroz sin fuerza de voluntad suficiente para evitar devorar el plato de pasta que voy a prepararme...luego, como las anoréxicas y las bulímicas, me sentiré culpabilísimo, pero es que me sienta taaaaaaaan bien.

Buenas noches hijos queridos.